Poema: la verdad

La verdad

Bricolage IV: Alejandra Pizarnik: "La condesa sangrienta" (Sopor Aeternus: "Travel on Breath (The Breath Of The World)")

EL ESPEJO DE LA MELANCOLÍA ¡Todo es espejo! OCTAVIO PAZ 

(...)Un color invariable rige al melancólico: su interior es un espacio de color de luto; nada pasa allí, nadie pasa.

Cuento: Travesti.

Travesti 

La luna se encontraba llena y en lo más alto del cielo negro de la noche. Desde donde la miraba se le podían ver unos gigantes cráteres más grisáceos que el conjunto del satélite. Alrededor, como abrazándola suavemente, había pequeñas nubes. Las nubes formaban un marmolado con la luz blanca de ella, que me quedé mirándola maravillado por largo tiempo. Seguramente se debía a mis sentidos agudizados por la marihuana, pero seguramente si hubiese estado sobrio me hubiese parecido igual de maravillosa. No era la primera vez que fumaba y se me daba por pasear por la ciudad sin un objetivo claro más que el de caminar. Divagar era parte del plan en medio de tanta rectitud impuesta. Uno en la vorágine de la vida, de la cotidianidad que aplasta y asfixia, no le queda muchas ganas de perderse en las pequeñas (y grandes) cosas de la vida, como apreciar una luna brillosa marmolada en nubes de sintormenta. O un niño que juega saltando en un charco de una esquina mientras su madre, igual de embotada y asfixiada por la vida, lo mira azorada por su falta de responsabilidad de cuidar su vestimenta pulcramente lavada y planchada. Pero el niño continúa saltando en el charco de la esquina, indiferente de este mundo, inmiscuido en el suyo. Donde todo es un charco y él, un charco sucio en la esquina de un mundo.

Cuento: André y sus dadaísmos. (música: Crane's Dreams - С Порога в Ночь)

Sobre amores, alcoholismo, mandatos sociales y mundos posibles.

Poema: XXVI

XXVI

La habitación de caverna.

Negra,

Vacía,

Sola.

Y en ella, yo.  

Bricolage III: "Una temporada en el Infierno" (Rimbaud), música Aarktica - I Am (The Ice)

"Antes, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde se abrían todos los corazones, donde todos los vinos corrían. Una noche, me senté a la Belleza en las rodillas. - Y la hallé amarga. - Y la insulté.

Un poco de surrealismo: el nombre de ella y todas las cosas.

El nombre de ella y todas las cosas

Ella ha muerto en las manos del taumaturgo

y el suelo se transparenta en la gota que cayó.

Ella ha muerto,

y el taumaturgo le llora a sus manos.